Quand la récolte ne dépend
Pas plus de si tombe la pluie
Dans la fournaise de la vie
L’économie à nos dépens
Triste ironie
La décohérence fait écho
À la vacuité de son temps
Le vent souffle sur le printemps
Les fleurs sans fruits flétris écots
Terre avanie
Tout travail mérite salaire
Sous le soleil folies brûlant
Des esprits échauffés à blanc
Sans but sans pensée sans mystère
Et sans envie
L’humain se tortille et se terre
Dans les fictions de son contrôle
La dignité suspend son vol
En attendant sans grand mystère
Que tout soit fini
26.05.2020